Rêves secrets d'un prince et d'une princesse

C'est le temps des cerises et des premiers abricots, des baignades frileuses et du début des vacances. Il y a dix jours à peine, Marianne et moi échangeons ce qui ne manquera pas d'être notre dernier sourire, elle quittant la salle d'examen bien avant la fin du temps réglementaire, moi relisant une dernière fois pour la forme les quelques pages de  ce qui doit être ma dernière dissertation. Il me semble que c'est à reculons que je quitte finalement l'amphithéâtre, avec au fond de moi ce qui sans doute s'apparente à de la nostalgie ; dehors, dans les 30°C ambiants, je ne peux pourtant m'empêcher de sourire. Je traverse les allées de cette université que je m'apprête — je l'espère — à quitter pour toujours, cette université qui n'aura jamais été véritablement la mienne et dont les chemins labyrinthiques continuent à me jouer de vilains tours même en ces premiers instants de liberté. Fidèles à notre hymne, c'est en nous gavant de pâtisseries au bord d'une mer outrageusement belle que tout commence. S'ensuivent des heures enfiévrées à suivre Roland Garros en pestant contre la médiocrité  des joueurs français, à peaufiner un bronzage n'ayant d'autre but que rendre jalouse ma famille et faire grandir ma crainte des mélanomes dorsaux, à tenter de reconstituer au mélodica des chansons de Joe Dassin ou des Demoiselles de Rochefort, et à faire tout ce dont il parle bien mieux que moi d'où mon silence, parfois.